Zahoríes

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Presentación de "ZAHORÍES"

Feria Virtual del Libro

2021

POESÍA RECITADA por Tomás Galindo

Un poema de "ZAHORÍES"
"Nos quieren muertos"

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Memento Vivere

Imagino las manos que arañaron cada terrón de tierra con sus dedos, la cierta desazón de la nevada, la laxitud amarga en los zapatos. Imagino el arroyo encenagado, la corriente vital apostatada, el alejado canto de la alondra o el mutismo que hiela la ternura. Imagino dos, tres o más estrellas alentando a lo negro de la noche, la oscura suavidad de los desvanes que aseguran la puerta a la memoria. Me imagino pequeña y algo grande para estar a la vera del rocío, pero firme, severa, adolescente con la frente brillante de emociones. Imagino la luz, el sol inmenso, la longitud pequeña de los dedos, el mar antagonista de la orilla y el sendero entre el pasto combustible. Imagino la ilícita sentencia, la honesta cala, el mínimo sintagma ante la muerte, la secreta hermandad que se reúne sobre la esfera blanca del reloj, Imagino otros tiempos que vendrán cuando sea un suspiro del pasado la verbal tentación de cada llanto, la súplica, prisión de la demanda. Con ello, entiendo al cielo cua...

Nos quieren muertos

Nos quieren muertos y con ese odio han vaciado los estanques y han dentado al hambre en el inmenso territorio del desierto. Pero hay humedad en nuestros ojos y el cilantro acicala nuestras manos contra la meseta del olvido. Somos ayer, mañana somos, territorio somos, manantiales, de la raíz, abono, de la espiga para salvar la vida y la palabra, la inteligencia, el brote de las yemas, las manos cartográficas del abuelo, el vino de la mesa del domingo, los panes de la sílaba latina y una vasta extensión de girasoles. Laura Gómez Recas, de "Zahoríes" Imagen: Ana Manso Guillén "Mar Aral. Zahoríes"

Morir

Otro lunes de sábanas abiertas. El sarcasmo fugaz de la mañana repta como un reptil sutil y cauto dentro del corazón anestesiado. Muero. Morir es vivir despacio, caer como cae la miel que se derrama con hilo ámbar, infinitamente lento, hacia un lugar que no es el adecuado. Morir es desnutrir la mente, desaprender el vuelo aquel, aquel solsticio en la retina, casi todas las miradas aprehendidas cuando la niñez no era memoria. Laura Gómez Recas, de "Zahoríes"

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