Zahoríes

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Presentación de "ZAHORÍES"

Feria Virtual del Libro

2021

POESÍA RECITADA por Tomás Galindo

Un poema de "ZAHORÍES"
"Nos quieren muertos"

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Morir

Otro lunes de sábanas abiertas. El sarcasmo fugaz de la mañana repta como un reptil sutil y cauto dentro del corazón anestesiado. Muero. Morir es vivir despacio, caer como cae la miel que se derrama con hilo ámbar, infinitamente lento, hacia un lugar que no es el adecuado. Morir es desnutrir la mente, desaprender el vuelo aquel, aquel solsticio en la retina, casi todas las miradas aprehendidas cuando la niñez no era memoria. Laura Gómez Recas, de "Zahoríes"

Nos quieren muertos

Nos quieren muertos y con ese odio han vaciado los estanques y han dentado al hambre en el inmenso territorio del desierto. Pero hay humedad en nuestros ojos y el cilantro acicala nuestras manos contra la meseta del olvido. Somos ayer, mañana somos, territorio somos, manantiales, de la raíz, abono, de la espiga para salvar la vida y la palabra, la inteligencia, el brote de las yemas, las manos cartográficas del abuelo, el vino de la mesa del domingo, los panes de la sílaba latina y una vasta extensión de girasoles. Laura Gómez Recas, de "Zahoríes" Imagen: Ana Manso Guillén "Mar Aral. Zahoríes"

Zahoríes

Bajo la tierra resquebrajada del desierto, donde nada crece y nada fue intuido hay ríos de agua de transcurrir oculto y mapas de calibres fantasmales, hay humedades y sueños enterrados amantes de la entraña y de la tierra, más allá de este tiempo que agranda las pupilas y enloda los caminos que el agua dibujaba en la memoria. Bajo la tierra triste y dolorida, hay una Arcadia de múltiples raíces, con letras que aún aman la palabra, cauces para el jazmín y para el verso bajo el vacío territorio de la amnesia. Despojados de todo lo bello, con horquillas de sauce y avellano, tanteamos la pérdida en la linde, el tremendo sabor de la derrota, cada pedazo de infancia arrebatada bajo un sol avaricioso de límite atroz y anaranjado. Zahoríes de la inexistencia en busca del agua de la vida perdida en la grieta de lo injusto. Zahoríes del rastro en el oprobio, en la frontera inútil de lo yermo. Ni un gesto pendular en nuestras manos. Todo perdido en el fondo de un mar que ya es desierto, donde el

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